23 июня — день рождения великой русской поэтессы Анны Ахматовой. Сборники ее стихотворений — истинные книги женской души. В них — простые радости, любовные признания, слезы горечи, страх одиночества и боль потерь. В них — судьба этой великой женщины, по-настоящему мудрой, сильной и страстной. Большинство стихотворений Ахматовой широко известны, их заучивают в школе, декламируют на литературных вечерах и записывают в личные дневники. Но есть и малоизвестные, лаконичные, но бесконечно прекрасные произведения поэтессы, которые, надеемся, вдохновят вас на собственное творчество и новые порывы.

***
И слава лебедью плыла
Сквозь золотистый дым.
А ты, любовь, всегда была
Отчаяньем моим.

***
На столике чай, печенья сдобные,
В серебряной вазочке драже.
Подобрала ноги, села удобнее,
Равнодушно спросила: «Уже?»
Протянула руку. Мои губы дотронулись
До холодных гладких колец.
О будущей встрече мы не условились.
Я знал, что это конец.

***
Хочешь знать, как все это было?
Три в столовой пробило, 
И, прощаясь, держась за перила, 
Она словно с трудом говорила: 
«Это все… Ах, нет, я забыла, 
Я люблю вас, я вас любила
Еще тогда!» —
«Да».

***
Я знаю, ты моя награда
За годы боли и труда,
За то, что я земным отрадам
Не предавалась никогда,

За то, что я не говорила
Возлюбленному: «Ты любим».
За то, что всем я все простила,
Ты будешь Ангелом моим.

***
Конечно, мне радости мало
Такая сулила гроза,
Зато я случайно узнала,
Какие у счастья глаза...

***
И, как всегда бывает в дни разрыва, 
К нам постучался призрак первых дней, 
И ворвалась серебряная ива 
Седым великолепием ветвей. 

Нам, исступленным, горьким и надменным, 
Не смеющим глаза поднять с земли, 
Запела птица голосом блаженным 
О том, как мы друг друга берегли. 

***
И сердце то уже не отзовется
На голос мой, ликуя и скорбя.
Все кончено… И песнь моя несется
В пустую ночь, где больше нет тебя.

***
Широк и желт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.

Сюда ко мне поближе сядь,
Гляди веселыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь —
С моими детскими стихами.

Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.

***
Может быть, потом ненавидел
И жалел, что тогда не убил.
Ты один меня не обидел,
Не обидевши — погубил.

***
… и умирать в сознаньи горделивом
Что жертв своих не ведаешь числа, 
Что никого не сделала счастливым, 
Но незабвенною для всех была.