Тест: Кто вы из известных поэтов?
В душе мы все немного поэты, и порой каждому из нас хочется выразить свои чувства в стихах. Предлагаем пройти тест, который покажет, на какого известного поэта вы больше всего похожи.
www.adme.ru/tvorchestvo-pisateli/test-kakoj-vy-poet-1280565/
О-па! Вот это да....
Я, конечно, стихи сочиняю, но, думаю, до Александра Сергеевича мне далеко..
А про характер правда.и про разносторонность интересов
люблю шумные сборища, но только со своими друзьями или любимым человеком
У вас легкий и веселый характер и острый и ясный ум. Вы очень разносторонняя личность, и все вам удается. У вас много друзей и интересов, предпочитаете часто находиться в обществе. Вам свойственны лояльность и дружелюбие. Вы довольно часто влюбляетесь, так как в каждом человеке можете увидеть что-то особенное.
05.06.2016 в 11:58
Обсудить у себя
6
ха, тема )))) я Маяковский — отчасти да )))))
Ух! Уважаю!!
«если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно»
прикольные тесты, иногда побаловаться можно, настроение поднимает
ага))) для разнообразия
А я Маяковский))
«А вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб?»
Бродский… Действительно, схожесть есть
Вот странный товарищ был..
Я тоже странная
Я всегда твердил, что судьба — игра.Что зачем нам рыба, раз есть икра.Что готический стиль победит, как школа,как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако — сильно.Я считал, что лес — только часть полена.Что зачем вся дева, если есть колено.Что, устав от поднятой веком пыли,русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду.Я писал, что в лампочке — ужас пола.Что любовь, как акт, лишина глагола.Что не знал Эвклид, что сходя на конус,вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь.Я сказал, что лист разрушает почку.И что семя, упавши в дурную почву,не дает побега; что луг с полянойесть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени.Моя песня была лишина мотива,но зато её хором не спеть. Не диво,что в награду мне за такие речисвоих ног никто не кладёт на плечи. Я сижу в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой.Гражданин второсортной эпохи, гордопризнаю я товаром второго сортасвои лучшие мысли, и дням грядущимя дарю их, как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это — Божий дар.
И, может быть, не ошибался.
Был же и я когда-то счастлив.
Жил в плену у ангелов.
Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал. Куда-то навсегда
ушло всё это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав «куда»,
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною — сад.
Далёкий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши,
как мужеские признаки, висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников — скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
Иосиф Бродский...
Я его даже тоже не читал
Коньяк в графине — цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.
Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.
Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пестрые кабины.
За дюнами транзисторы ревут
и кашляют курляндские камины.
Каштаны в лужах сморщенных плывут
почти как гальванические мины.
К чему вся метрополия глуха,
то в дюжине провинций переняли.
Поет апостол рачьего стиха
в своем невразумительном журнале.
И слепок первородного греха
свой образ тиражирует в канале.
Страна, эпоха — плюнь и разотри!
На волнах пляшет пограничный катер.
Когда часы показывают «три»,
слышны, хоть заплыви за дебаркадер,
колокола костела. А внутри
на муки Сына смотрит Богоматерь.
И если жить той жизнью, где пути
действительно расходятся, где фланги,
бесстыдно обнажаясь до кости,
заводят разговор о бумеранге,
то в мире места лучше не найти
осенней, всеми брошенной Паланги.
Ни русских, ни евреев. Через весь
огромный пляж двухлетний археолог,
ушедший в свою собственную спесь,
бредет, зажав фаянсовый осколок.
И если сердце разорвется здесь,
то по-литовски писанный некролог
не превзойдет наклейки с коробка,
где брякают оставшиеся спички.
И солнце, наподобье колобка,
зайдет, на удивление синичке
на миг за кучевые облака
для траура, а может, по привычке.
Лишь море будет рокотать, скорбя
безлично — как бывает у артистов.
Паланга будет, кашляя, сопя,
прислушиваться к ветру, что неистов,
и молча пропускать через себя
республиканских велосипедистов.
Недурно.
Твой любимец?
Нет, я люблю стихи Есенина, Цветаевой, Ахматовой, Фета и Тютчева..
с бродским мы на Вы)))
На цвяточек
Ой
А твой любимый поэт?
Из русскоязычных Высоцкий, Есенин и, пожалуй, как ни странно Лермонтов. Для военного неплохо писал.
Про Лермонтова согласна! Вроде слова простые и рифма примитивна, но смысл глубокий...
а Высоцкий у меня в голове только с гитарой… с детства песни его на пластинках слушали в моей семье))
А Пушкин хоть и гений, но всё-таки рифмоплёт
Французских рифмачей суровый судия,
О классик Депрео, к тебе взываю я:
Хотя постигнутый неумолимым роком
В своем отечестве престал ты быть пророком,
Хоть дерзких умников простерлася рука
На лавры твоего густого парика;
Хотя, растрепанный новейшей вольной школой,
К ней в гневе обратил ты свой затылок голый,
Но я молю тебя, поклонник верный твой -
Будь мне вожатаем. Дерзаю за тобой
Занять кафедру ту, с которой в прежни лета
Ты слишком превознес достоинства сонета,
Но где торжествовал твой здравый приговор
Глупцам минувших лет, вранью тогдашних пор.
Новейшие врали вралей старинных стоят -
И слишком уж меня их бредни беспокоят.
Ужели всё молчать, да слушать? О беда!..
Нет, всё им выскажу однажды завсегда.
О вы, которые, восчувствовав отвагу,
Хватаете перо, мараете бумагу,
Тисненью предавать труды свои спеша,
Постойте — наперед узнайте, чем душа
У вас исполнена — прямым ли вдохновеньем
Иль необдуманным одним поползновеньем,
И чешется у вас рука по пустякам,
Иль вам не верят в долг, а деньги нужны вам.
Не лучше ль стало б вам с надеждою смиренной
Заняться службою гражданской иль военной,
С хваленым Жуковым табачный торг завесть
И снискивать в труде себе барыш и честь,
Чем объявления совать во все журналы,
Вельможе пошлые кропая мадригалы,
Над меньшей собратьей в поту лица острясь,
Иль выше мнения отважно вознесясь,
С оплошной публики (как некие писаки)
Подписку собирать — на будущие враки...
Пушкин и Лермонтов-два равных столпа по талантливости
даже по клолличеству положенных на музыку стихов и экранизаций их произведений они равны!
И даже погибли одинаково.
Есенин Сергей Александрович — только мне его таланта не дано. Но он мой кумир в поэзии.
Я Есенин.
только я его не люблю. вообще. слишком он печальный.
Да, есть такое...
Бродский я. Скорее согласна с определением. Это на самом деле тяжелая ноша — быть странным...
А я — А.Блок
немного разнообразии наш список, а то все Бродский и Есенин))) а тут- певец прекрсной Незнакомки..
Не люблю Есенина, но я Есенин
А почему не любишь?
Бродский. Надо бы почитать.
Выборочно он очень даже не плох
Волосы за висок
между пальцев бегут,
как волны, наискосок,
и не видно губ,
оставшихся на берегу,
лица, сомкнутых глаз,
замерших на бегу
против теченья. Раз-
розненный мир черт
нечем соединить.
Ночь напролет след,
путеводную нить
ищут язык, взор,
подобно борзой,
упираясь в простор,
рассеченный слезой.
Вверх по теченью, вниз -
я. Сомкнутых век
не раскрыв, обернись:
там, по теченью вверх,
что (не труди глаза)
там у твоей реки?
Не то же ли там, что за
устьем моей руки?
Мир пятерни. Срез
ночи. И мир ресниц.
Тот и другой без
обозримых границ.
И наши с тобой слова,
помыслы и дела
бесконечны, как два
ангельские крыла.
Читаю)